Писмо

Писмото ти в задъхани куплети
и тревожни откровения за нас
в ръцете ми пулсира с непредвзети
вълнения притихнали, без глас.

И лъхат от недрата му въпроси:
Дали съм днес сама или със друг?
Дали по стъпките ти още, боси,
днес пак вървя премръзнала от студ?

И сякаш редовете оживяват,
за да докоснат бледите страни,
където тихите сълзи чертаят
две мокри криволичещи следи.

Целувам нощем редове познати,
които никога не ми изпрати.